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¿Crees tú también que el sentido de la vida no es otro que la pasión, que un día colma nuestro corazón, nuestra alma y nuestro cuerpo, y que después arde para siempre, hasta la muerte, pase lo que pase? ¿Y que si hemos vivido esa pasión, quizás no hayamos vivido en vano? ¿Que así de profunda, así de malvada, así de grandiosa, así de inhumana es una pasión?...¿Y que quizás no se concentre en una persona en concreto, sino en el deseo mismo?... Tal es la pregunta. O puede ser que se concentre en una persona en concreto, la misma siempre, desde siempre y para siempre, en una misma persona misteriosa que puede ser buena o mala, pero que no por ello, ni por sus acciones ni por su manera de ser, influye la intensidad de la pasión que nos ata a ella. Réspondeme, si sabes responder- dice elevando la voz, casi exigiendo.
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"Cheri -dijo-, estoy mareada. Aquí todo parece infinito.
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Mi padre también es poeta, ¿no lo sabías? Siempre está pensando en otra cosa.
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(...) todo aquello se vivía como una pasión purificada por el corazón humano. Ya sabes, como cuando las pasiones ya no duelen.
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Uno siempre se entera de lo que le importa, sin ningún aparato, sin teléfono, sin nada.
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Quieres leer, pero no puedes, la lluvia penetra de alguna manera en el libro, no de una manera literal, pero si real, no eres capaz de seguir los renglones, sólo de escuchar el ruido de la lluvia,
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Sin embargo, has vuelto, porque no has podido hacer otra cosa. Y yo te he estado esperando,porque no he podido hacer otra cosa. Los dos sabíamos que nos volveríamos a ver, y que con ello se acabaría todo. Se acabaría nuestra vida y todo lo que hasta ahora ha llenado nuestra vida de contenido y de tensión.
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A veces creo que muchas cosas, que todo depende de las palabras, de las palabras que uno dice a su debido tiempo, o de las que se calla, o de las que escribe...
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Uno siempre responde con su vida entera a las preguntas más importantes.
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alegría gratuita de vivir
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Todas las grandes pasiones son desesperadas: no tienen ninguna esperanza (...)
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El deseo de ser diferentes de quienes somos: no puede latir otro deseo más doloroso en el corazón humano.
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Tú has matado algo en mí, has destruido mi vida, y yo sigo siendo amigo tuyo.
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(...)la naturaleza humana siempre necesita algún pretexto material en el momento de cometer un acto excepcional.
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Las cosas maduran y responden de repente.
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Siempre fuiste muy tuyo, diferente, distinto de nosotros, de los demás.
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Son muy pocas las personas cuyas palabras concuerdan con su existencia. Cuando eso sucede, se produce una de las maravillas más raras de la vida.
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La fatalidad entra por la puerta que nosotros mismos hemos abierto, invitándola a pasar.
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(...)quizás porque para la creación del mundo y la renovación de la vida es necesaria la tensión que se forma entre las personas que no cesan de buscarse, pero que tienen intenciones contrarias y distintos ritmos vitales.
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Era una persona soberana, totalmente independiente y emancipada en su fuero íntimo, y tú lo sabes muy bien: y éstas son cualidades muy raras hoy en día, tanto en mujeres como en hombres.
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Todo lo que nos quemaba el corazón, de tal manera que creíamos que no podríamos soportarlo y que moriríamos por ello, o que mataríamos a alguien (...)
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(...) y a ella también la habían herido quienes la amaban: uno porque huyó de la pasión, porque no quiso quemarse en sus fatales ataduras y el otro porque se enteró de la verdad, esperó y calló.
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Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere.
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Y a la mañana siguiente te marchas al trópico.
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Todo ocurre siempre porque sí, y de la manera que tiene que ocurrir, de la manera que puede ocurrir, ésa es la verdad.
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