Este es tu cuello de madrugada
tan hermoso como beber agua.
–¿Serán altramuces, clemátides? Hierbas en tu pelo.
La muerte que es una antigua gigantesca agua gris
habíamos escrito en los tiempos pasados, en el presente.
Esta voz tuya tenue azulísima
de haber hecho el amor horas y horas.
–¿Cataratas, lirios? En tu boca pájaros.
Había dicho que tu blancura era como el loto
esto sí que lo guardo firmemente en mi memoria.
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